Ciñendo la espada

Hace unos años el alcalde de un pueblo del Reino, me dijo que si volvía a decir las cosas que dije sobre él en un artículo de opinión, me crucificaba. Una actitud nada correcta, y menos emanada de boca de un edil elegido de manera democrática, por sufragio libre, igual, directo y secreto. Pero a algunos -los menos- les parece que en los pueblos la libertad de expresión no existe, eso son milongas para las cosas del Estado, que hay que respetar lo establecido, que el alcalde es ordeno y mando por la gracia de Dios, o por la del partido de la ideología que gobierna la mente de la gente con miedo al cambio o al movimiento, que, oigan, nos sacan el ojo derecho, no vamos a intentar evitar quedar tuertos, no vaya a ser que los que nos dan por saco se cabreen y nos dejen ciegos, sacándonos el izquierdo, que además, para los años de vida que nos quedan, para qué queremos cambiar nada. Eso mismo enseña la doctrina de todos los totalitarismos, que no protestes, coño, que si protestas es peor. Eso pretendía mi primo el alcalde.

Tócate los huevos: voy a ver si amilano aquí al chaval, que oiga, por leer unos cuantos libros y tratar con algunos políticos, nos ha salido gallito. A ver si lo acojono un poco y me deja tranquilo, no vaya a ser que a la gente le dé por pensar, y tenga que tomar las de Villadiego, ahora que me había acostumbrado a cobrar mi propina de primer edil cada mes, que el resto de los concejales no cobra, dónde vas a parar, pero que aunque angosto, me llega para pagarme el café y las pipas, oye, algo que no pongo de mi bolsillo, mira tú. Nanai, vamos, que se va a enterar, aquí éste, de quién soy yo, que no hay nada para ser un buen alcalde, que no haber pasado de Viriato en historia, que eso debió de ser al tiempo que lo de los moros, más o menos. El caso es que el chico este, que cree que sabe más del pueblo que yo, que fíjate que me acuerdo hasta de cuando hacíamos concejo. Qué cojones quiere opinar sobre la gestión que hago o dejo de hacer en la gobernación de esta república, si además, ni siquiera vive aquí, que esa es otra. Total, que voy por la calle un día, y tócate los huevos, me lo encuentro allí, con otros chavales, y digo: voy a llamarlo a parte, no vaya a ser que haya testigos y la liemos. A ver, chaval, como te digo esto, eh, voy a poner voz de tipo duro, sin mariconadas de educación o respeto, que eso fijo que hace que se cague por dentro… «Oye, ven acá. Comu vuelvas a escribir algu comu lo que escribistis, te, te… te crucifico. Fíjate».

Poco le importó al regidor en cuestión que en el artículo que tanto le molestó, le tratara siempre de «señor», y procurara explicar mis postura con el máximo respeto, sin injuriar ni calumniar a nadie, y refiriéndome sólo a su cargo público, sin implicaciones personales -cosa que él si hizo conmigo y con mi familia-, simplemente hice hincapié en el sentido práctico del asunto que defendía, con la máxima educación posible, pero tratando sin complejos un tema de interés público, sobre el que, está demás decirlo, todos tenemos derecho a opinar. Por supuesto, ni me asusté entonces, ni me amilano ahora. Escribo lo que pienso, y pienso lo que escribo. Esas son las reglas del juego que conmigo uno no quiso respetar.

El otro día no vi en directo el gran premio de Bahrein. Me fui a esquiar. Es la primera carrera de Fórmula 1 que me pierdo en cuatro años. No sé si es por las pocas opciones de victoria que tiene Alonso, o por la rabia que me da que pilotos con un talento, un esfuerzo y una dedicación menores le ganen por motivos políticos y de las decisiones de las grandes compañías que controlan los equipos de la categoría reina del automovilismo. Claro que tampoco ayudan mucho determinadas noticias, declaraciones, y demás que aparecen en los medios de comunicación, por ejemplo, el escándalo que salpica al presidente de la federación internacional, sobre el cual ha habido opiniones de todos los gustos, y claro uno no puede menos que mojarse: nunca, y repito, nunca debió publicarse información alguna relativa a la vida privada de Mosley, pero, una vez publicada, he de decir que no me esperaba eso de alguien como él y que, pese a que nunca ha sido santo de mi devoción, me ha decepcionado, y no por lo estrictamente sexual, sino por lo otro.

Pero, dejando de lado eso, y volviendo a lo periodístico-deportivo, voy a contarles lo que los súbditos sensacionalistas de Su Graciosa dicen cuando se emocionan. Quede claro, que me refiero solamente a los sensacionalistas. El resto de los ingleses, me caen bien o me caen mal, pero no tengo nada contra ellos, es más, a muchos los admiro, ya podían venir a España, a darnos clase a algunos. Bueno, al tema, a lo que iba, a los periodistas amarillos. En la ITV, que no es un lugar dónde se va a pasar la revisión del coche, ni tampoco la empresa que lo gestiona, sino la televisión británica que retransmite la Fórmula 1 desde hace algún tiempo -atrás quedaron aquellos buenos tiempos en los que Murraw Walker narraba apasionadamente y de manera muy imparcial para la BBC- y dónde uno de los comentaristas es Martin Brundle, ex-piloto de Fórmula 1 con cerca de ciento sesenta participaciones en carreras de la máxima categoría, muchas de ellas en equipos como McLaren, Williams o Benetton, entre los años 80 y 90, y nunca ganó un gran premio. Bien, pues este individuo, el domingo, durante la carrera, sin conocer más datos sobre el choque entre Hamilton y Alonso que su obsesión chovinista por favorecer al británico en todo lo que ocurra, dijo muy libremente que el culpable de que Hamilton se empotrara, subiéndose encima de la rueda trasera, contra el coche de Alonso, es del piloto español, vamos, hombre, a ver que se han creído estos papistas católicos latinos, que les ganamos en Trafalgar. Cuando derrapó el valiente micrófonos de la ITV fue ante los datos de telemetría que presentó el equipo Renault, que descartaban empíricamente cualquier error o mala intención por parte del asturiano. El locutor de la ITV, además, no es la primera vez que mete la gamba, porque además de llamar feo, pero efectivo al estilo elegante de pilotar de Fernando, años atrás no supo identificar ni al presidente Aznar durante el Gran Premio de España y mira que se hizo fotos con el premier Blair. Lo mas triste y sorprendente, es que en España, seguramente, un piloto como Brundle no hubiera llegado ni a la Fórmula 1.

Y que nadie ponga como ejemplo los duelos de Martin con Ayrton Senna en la F3 británica. Que me comparen los datos de Senna en la Fórmula 1 con los del figura de la ITV, o la edad de cada uno cuando se enferentaron. Además, puestos a criticar a pilotos, ¿qué coño hacía Hamilton levantando la mano a Fisichella, cabreado porque no le dejaba pasar un Force India, cuando no era un doblado?

Apoyo la espalda contra la pared de una vieja casa del pueblo. Alzo la vista, en dirección a la iglesia, entre los muros de tapia y adobe, y algunos pajares en ruina; junto a eso, algunos edificios fantasma de ladrillo tosco moderno estropean un poco la escena. Un anciano camina, cabeza al frente, a ratos al suelo, caminando, sin cojera, pero valiéndose de un bastón de fresno como apoyo. Tiene la mirada cansada de una vida satisfecha, y la desesperación de un modo de entender la existencia que toca a su fin.

Por un momento, desaparecen, en mi imaginación, los ladrillos modernos, el asfalto de las calles, se torna marrón rojizo, de firme irregular. Y veo pasar carros tirados por bueyes, mulas, y asnos. Hombres curtidos al sol, una vida dura y difícil, pero cálida y cercana, pues en condiciones hostiles, el egoísmo y la maldad son mal pagados, si bien nunca perdemos de vista su desagradable silueta.

Un cura, tonsurado y vestido de negro hasta el cuello, sale de una casa de barro y piedra, lleva un viejo libro en la mano, y se encamina hacia la iglesia, los niños se acercan para recibir la doctrina, una hora más tarde, comenzará la misa, finalizando en un ite, missa est, tal y como ocurre en el pueblo desde la medieval noche de los tiempos. En una de las calles, veo a dos mozos, un aprendiz, y un patrón, colocar las puertas, ente las cuales se comprimirá la tierra necesaria para la construcción de la tapia del pajar del tío Jerónimo, quién baja de la bodega con un barril de mimbre bajo el brazo, lleno de vino, esta noche le toca regadío. Por la calle de enfrente suben dos arrieros, que transportan en mula su mercancía, y preguntan a un anciano el lugar dónde se encuentra la posada del pueblo, una vieja casa, construída íntegramente en piedra, en el interior de la localidad. Tras ellos, sube el tío Jacinto, acompañado por uno de sus criados, el cual trae a hombros un azadón y una pala. Sin duda vienen de la vega. La jornada toca a su fin. A la puesta del sol, los hombres beberán vino al recordar anécdotas y leyendas en la taberna…

De pronto, todo eso se desvanece en mi imaginación. Un imbécil aparece con un BMW, con los cristales tintados y las ventanillas delanteras bajadas, y la música a tope: chumba-chumba. Reaparecen las aceras de cemento, y el asfalto negro y sucio. La cruda realidad de una gente que ha olvidado su historia, y en su ignorancia, la desprecia y hace burla de ella. El anciano continúa su camino, tras saludarme con un un tímido hasta luego, quizá siendo consciente y habiendo asumido lo mismo que yo acabo de imaginar.

Algunos empezarán a desanimarse, otros a reirse, y a decir necedades, pero yo soy de los que seguirán apoyando a Fernando Alonso en su lucha por volver a las victorias. Porque, además de que sigo pensando que es el mejor piloto del mundo y está un puntito por encima de todos, es un tipo que me cae bien, a diferencia de algún otro piloto. Yo sé lo que es pasarse años y años viendo y disfrutando la Fórmula 1 sin que ningún piloto español aspire al podio, quiero decir que no soy un novato en el asunto, y no han sido las temporadas de victoria las únicas que he seguido.

La temporada ha comenzado, y en estos momentos Renault no tiene un coche para festejar nada. Los antiguos campeones están en mitad de la tabla, y que tratarán de mejorar conforme vaya avanzando la temporada. Lo único que puede maquillar esta situación es la extraordinaria capacidad de rendimiento del asturiano y un gran premio loco, lluvioso o con circunstancias favorables. En estas estamos ahora.

¿Qué necesitamos? Necesitamos una Real Federación que no se esconda tras nadie y que ante situaciones como las vividas en Italia en 2006 o en Hungría el año pasado monte un espectáculo mundial, e, incluso, lleve a los tribunales a la Federación Internacional, por no actuar de buena fe con los que se supone que deberían ser imparciales.

En mi humilde opinión, creo que Massa o Raikkonen no tienen la calidad suficiente para llevar volante que han, sobre todo porque hay un doble campeón del mundo con un coche de media parrilla, un cuádruple campeón en américa con un Toro Rosso, y muchachos como Vettel, o Sutil que no están en coches a la altura de su talento. La parrilla y resultados de Australia así lo confirman.

No quiero terminar este artículo sin darle la enhorabuena a unos perros ingleses, a unos sensacionales trabajadores que saben lo que es fabricar un buen coche con pocos recursos económicos. Ellos son el deporte. Me refiero a sir Frank, a Patrick Head y a sus chicos. Y es que Williams se merece un homenaje. El tercer equipo con menos presupuesto, y sigue haciendo podios. Ole sus huevos.

Felicidades al Partido Socialista Obrero Español por haber sido la fuerza más votada en estas elecciones a Cortes Generales de 2008. Felicidades al Partido Popular por mantenerse firme en su posición y no sólo no perder votos, sino sumar aún más. Felicidades a la nación, por reducir la presencia de fanáticos en el parlamento nacional. Y sobre todo felicidades a Rosa Díez, de UPyD, es increíble, es realmente heroico lo que ha conseguido esta mujer y su partido. En seis meses, tras abandonar las filas socialistas, ha fundado un partido, se ha enfrentado a un silencio mediático infame, y ha plantado una pica en el Congreso por la circunscripción dónde más caro está el kilo de asiento entre los que parten el bacalao. Ole sus agallas. UPyD, que propugna la tercera España, mediante un partido transversal, en el que caben ideas de todo el espectro político, ha demostrado lo anquilosado que está en nuestro país el sistema de asignación de diputados por circunscripciones, lo injusto que es que teniendo más votos que todos los partidos nacionalistas regionales excepto el moderado CiU, saque un sólo escaño, por seis del Peneúve, tres de la Esquerra, o dos del Benegé. Lamentable. Y más lamentable aún, si vemos los votos de Izquierda Unida, que, siendo la tercera fuerza política, se queda con dos escaños. Desde luego, no soy yo más erudito que los padres de la Constitución, quienes establecieron este sistema. Pero no hace falta ser muy listo para darse cuenta de que algo falla.

¿Qué pasa con el Senado? ¿Esto es una tomadura de pelo, o qué? ¿Se creen los políticos que somos idiotas? El Senado debería ser un órgano de prestigio y con poder. Pero ahora mismo es una cámara hecha para gastar dinero y que algunos vivan del cuento. ¿De qué sirve una institución político-legislativa que puede rechazar los proyectos de ley que le llegan desde el congreso, pero, de ser así, podrán ser aprobados por éste? Está claro que se hace más necesaria que nunca una reforma constitucional que dote al Senado de funciones serias y claras. De unas potestades reales y no sólo formales. Dicho de otro modo, que sirva para algo. Si no, ¿por qué cojones tenemos que hacer tres crucecitas cada cuatro años, y gastar papel a lo tonto y a lo bobo, y pagarle el sueldo a 250 tíos así, por la cara?

Luego está la elección del gobierno. Yo propongo un sistema semipresidencialista. Es decir, que las cortes se elijan en unas elecciones, y el gobierno en otras. Separación del ejecutivo y legislativo, pero con nombramiento de un primer ministro por parte las cortes, que sería una figura separada del presidente de la nación. Y por encima de estos, el Rey, si se opta por un sistema monárquico. Sería muy positivo para nuestro país este sistema, nos quitaría de encima muchos pactos electorales y otros quebraderos de cabeza a la vez que traería una mayor cohesión nacional.

Pero, claro, nuestros trincavotos… perdón, políticos, siempre tan preocupados por unir a la nación (estoy siendo sarcástico), seguirán sin reformar nada, mientras no le toquen su sillón para cobrar dinero a los ciudadanos y fumarse un puro, perdón, chupar una piruleta, que fumar en el congreso está prohibido.

La estrategia del gobierno que nos gastamos está clara: echarle la culpa de todo al PP utilizando la amplia disposición a favorecerles que tienen gran parte de los medios de comunicación españoles. Dejar sólo al principal grupo de la oposición pactando con partidos que no llegan a un quinto de los votos, y olvidándose de un grupo con el respaldo de casi el cuarenta por ciento del electorado. Y así intentar respaldar, con la ayuda de gran parte de los grupos periodísticos favorables a la izquierda la teoría de la radicalización del PP. En cuanto a los simpatizantes y a los pocos medios favorables a la derecha, salvo honrosas excepciones, he de decir lo mismo que digo del amplio espectro mediático pro socialista, tratan de desacreditar al contrario enfrentándose a él en todo lo que diga o haga. Por eso nuestra nación cuenta con el votante medio menos crítico y más autocomplaciente de Europa. Nos hacen mediocres, pero ojo, tenemos los políticos que nos merecemos.

Me avergüenza el silencio mediático al que los grupos empresariales dedicados al periodismo someten a formaciones políticas con un amplio apoyo ciudadano como UPyD y Ciutadans-Ciudadanos, con ideas y caras nuevas, menos propensos a pastelear con los grandes negocios. Es lo que tiene ser honrado en este país. Pero me siento identificado con ellos, por eso me duele que duden de la honradez de dos personas como Mariano Rajoy o Manuel Pizarro, dos hombres hechos a sí mismos, que están en política por vocación, y fuera de ella ganarían mucho más dinero, a diferencia de la mayoría de los militantes de la cúpula socialista, y de la de su propio partido. En el PP y en el PSOE, a diferencia de lo que pasa en UPyD, hay pasteleros, gente que está en política a quienes no le importa el precio a pagar para ganar, entendiéndose con nacionalistas, independentistas, o con el propio demonio, si es necesario. Pero al menos, en el PP han propuesto cuatro o cinco cosas procurando no encorsetarse, de cara a un posible gobierno, en cambio los socialistas han basado su estrategia en desacreditar al contrario, a puñalada mediática límpia. También en esto Rosa Díez y los suyos les han ganado en el campo intelectual, a nuestros infames políticos actuales de izquierda y derecha: una propuesta tras otra, unas ideas definidas y concisas, precisando exactamente qué es lo que quieren, y cómo pretenden llevarlo a cabo si los ciudadanos confían en ellos.

Por esto necesito mojarme: yo voté a Zapatero, no creo que vuelva a hacerlo en el futuro, pero desde luego, no en dos mil ocho. Porque ha resucitado el clima de agitación socio-política más propio de otros tiempos y causa de todos los males nacionales desde hace doscientos años. Si estuviera empadronado en Madrid o una provincia dónde los sondeos den representación parlamentaria a UPyD, votaría a Rosa Díez, pero como estoy en otro lugar, debo decantarme por quién antes pueda poner al tipo de la zeta lejos del timón de mando. Porque aún queda gente honrada y con sentido común en el mundo. Por eso me repugna la puñetera estrategia socialista, la que le decía al periodista aquel el presidente, la tensión de los cojones.

¡Caramba como están mis primos, los de la Pérfida Albión! Les pongo en antecedentes: los equipos de Fórmula 1 están haciendo unas pruebas en el circuito español de Montmeló. Cuatro aficionados, aprovechando que es carnaval, se disfrazan de “familia de Hamilton” (el famoso piloto inglés, que resulta ser mulato, vamos de raza negra en la mitad de sus genes). Al niño mimado de la prensa de su Majestad le parece mal. Piensa que es un odio radical hacia todas las personas de raza negra. En su descargo debo decir que los dos o tres imbéciles que hay en España igual que en Gran Bretaña o Francia, esos que abogan por la superioridad de la raza blanca, nada ayudan a desmentir la idea extendida de que el racismo es algo común en nuestro país. Pero a lo que iba, el chaval, acostumbrado a los mimos, se chivó a la prensa de su país, o a alguien que se chivó a alguien, y ya me entienden: cuanto más se chiva la gente en estos casos… más grande se hace la bola de nieve. ¿Me siguen?

Al día siguiente, toda la prensa de Su Graciosa ponía a los españoles en general de vuelta y media. El Secretario de estado para el deporte de aquel país anunciaba que pedirá explicaciones al gobierno español a causa del racismo. Que si España no hace lo suficiente para combatirlo. Que si España es el país más racista de Europa. Que si tenemos una mentalidad muy anticuada. Que hay que cancelar los dos grandes premios de este año en España, y no volver a celebrar competiciones deportivas en nuestro país. Que la culpa la tiene Fernando Alonso, a quién hay que dejarle correr pero impedirle que nunca más vuelva a ganar un título, porque agita el odio hacia Hamilton en España. Que si todo esto viene ya desde la Armada Invencible para acá…

Y en los periódicos decentes, al menos, se recogían las reacciones de la Real Federación Española de Automovilismo, condenando cualquier atisbo de racismo, y dejando claro que en España los racistas son una minoría. Y la reacción del Circuito de Cataluña, diciendo que no tolerará actitudes racistas dentro de su recinto. Eso en la prensa decente. Pero en la prensa amarilla sensacionalista (que en Gran Bretaña por desgracia tiene mucho poder) se continuaba avivando la hoguera, poniéndonos de vuelta y media, y dándonos palos hasta en el cielo de la boca a diestro y siniestro, a justos y a pecadores. A cualquiera que tuviera un atisbo de ser un Español, lo que viene siendo para algunos de ellos un latino de mierda, un nostálgico de la Inquisición, perteneciente a un pueblo anclado en el pasado.

Y las reacciones de sus derivados no se han hecho esperar, en ciertas publicaciones electrónicas, cartas desde Sudáfrica, Canadá y otros países unidos por un vínculo invisible a Su Graciosa, nos seguían tocando los huevos con el asunto. Y de nada servirá explicarles que en España, su niño mimado, Lewis, nos cae mal por su actitud solamente, no por su raza. Y que es normal que queramos que gane nuestro campeón, Fernando Alonso, antes que un extranjero. Pero a ellos les da igual. Les da igual que aquí amemos a Ronaldinho y a Robinho, ambos de raza negra, que en nuestra selección de fútbol hayan jugado Donato, Marcos Senna, y algunos más, y todos considerados tan españoles como el que más. Que al español medio el racismo le suena a chino, que aquí es acogido con normalidad cualquier persona de cualquier procedencia y raza. Salvo contados episodios racistas, que por cierto, se producen más frecuentemente y con más participación en Inglaterra con los putos ‘hoolingans’, o cuando juega el Liverpool o el Manchester o el Leeds en España y muchos de sus aficionados demuestran el poco respeto por paisaje y paisanaje, o una chusma de rubios borrachos visita la costa levantina despreciando a diestro y siniestro en sus tabernas cutres (sólo para ingleses, ojo).

En fin, qué quieren que les diga, por mí, que las autoridades españolas les expliquen como es la cosa en España a franceses, alemanes e italianos (los portugueses ya saben que no somos monstruos ni nada por el estilo), y que en la Pérfida, el sensacionalista que se quiera enterar, que se entere. Que no hay más ciego que el que no quiere ver.

Hoy les toca a los sociatas. Porque resulta que me han tocado demasiado los cojones ya. No les basta con aliarse con el cacique local de turno. Con apoyar estupideces e inmersiones lingüisticas en Cataluña y Galicia, con llevar por bandera cualquiera de cualquier lugar, excepto la nacional, osea, la de todos, argumentando que la derecha se la quiere apropiar y ellos no van a caer en la trampa. ¿Y la señera, la ikurriña (invención del nazi aquel), o la andaluza, esas si las pueden lucir los buenos socialistas, sin que ello signifique apropiárselas? ¿Por qué ese complejo anti-España? ¿la idea de España es de los fachas? El que carece de patria, carece de lo elemental, pues por la patria llega la cultura de todo hombre. Y quién hace de su patria su Dios, con una creencia fundamentalista, pervierte lo elemental. Por lo tanto, tan malo es el nacionalista, como el que reniega de su país. Pero me estoy llendo por las ramas.

Los socio-progres del buen rollito, han querido aprovechar el paso del Pisuerga por Valladolid, para metérsela bien doblada a la derecha, acuchillándola por clerical, sin venir a cuento, para que la gente no se fije en las vergüenzas del gobierno en el que mandan ellos. Digamos que, cómo la economía va mal, en las encuestas se nos acerca el PP, vamos a aprovechar la opinión de los curas, para movilizar a los radicales, y hacerles pensar que si ganan los malos, España va a ser una teocracia, o poco menos.

Y lo peor de todo, es que en España hay los suficientes gilipollas cómo para hacerles caso. Desde luego, si hay imbéciles para considerar fascista a cualquier persona que no comulgue con sus ideas, o que le guste su país, no es de extrañar que para esto se apunten en masa. Además, lo de degollar curas siempre vende.

Ojo, que a partir de hoy voy a ser considerado por los progres que lean esto un representante intransigente del clericalismo, un nostálgico de la inquisición, y un reaccionario. Ah, y un facha, que pocos saben lo que es, pero queda bien llamárselo a los que te critican, ¿verdad, Chávez? A pesar de lo que pensarán algunos, no trato de favorecer a los obispos, es más, a mi me da igual lo que digan, no estoy de acuerdo con su política sexual y familiar en casi ningún aspecto, y soy de los que considera que algún que otro eclesiástico guillotinado hace un par de siglos, nos hubiera venido de perlas aquí, pero entonces el fanatismo estaba de su lado, ahora el fanatismo es anticlerical. ¿Ateo? A juzgar por las simpatías de la izquierda hacia el islam, yo diría que no. Es más, no sé qué junta islámica de España ha pedido el voto para los progres y todo, hay que trincar subvenciones. Con ese clero si pastelean. En cambio no tragan que nuestro clero, el de toda la vida, emita una simple opinión, equivocada seguramente, pero legítima. Y sobre la religión morisca, hablaremos otro día. Porque como decía aquel hombre: si no creo en mi religión, que es la verdadera, ¿cómo voy a creer en las de los demás?

En fin, Rodríguez, Pepiño, y cía. Que a los tontos se la endiñaréis, pero a mi no me engañáis. A pesar del concilio de Trento, y de los Legionarios de Cristo, y del papa Woytila, que me caen como una patada en los mismísimos, vale, pero ni hay un contrato entre ellos y los peperos, ni ninguna otra milonga que desvíe nuestra atención hacia ello.

Así que si les parece a los señores, hablemos de economía, de constitución y de derechos. Olviden las conspiraciones judeo-masónicas, dejen a un lado discusiones que terminaron para muchos con la revolución francesa. ¿O es que tienen miedo de poner las cuentas sobre la mesa?

¿Se han fijado como hablan estos políticos, cuya pesada corrección, y personalidad trincavotos padecemos? Ese presidente del gobierno, que con las palabras de un predicador evangelizando infieles promete el cielo regalando un huevo Kínder a cada sector de la sociedad, o ese líder de la oposición, rodeado de los descendientes de los 12 apóstoles, todos con apellidos aristocráticos, y que encima se hacen pasar por liberales, olvidando que el liberalismo es, entre otras cosas, la igualdad de oportunidades de todos los individuos -e individuas, como dirían ellos- con independencia de su cuna.

Y ahí los tenemos, nuestros políticos de primera fila, de ambos bandos -sí, han vuelto a ser bandos, tras 70 años-, dispuestos a subastarse al mejor postor, al más pleno estilo de los hermanos Marx: “estos son mis principios, y si no le gustan, tengo otros”. Míra a la corte celestial socialista, que olvidando que lleva cuatro años mandando, sigue haciendo oposición a la oposición. O la clerical aristocracia pepera, siempre pretendiendo que España siga a remolque de Europa. Y claro, no faltan tampoco nuestros humoristas -por utilizar este eufemismo- periféricos, dispuestos a inventar la historia, y la cultura, a manipular y crispar a la opinión pública y la sociedad, a crear en sus regiones, con el beneplácito del PSOE y a veces también el PP, un nacionalismo omnipresente, olvidando derechos, libertades, y realidad histórica, con tal de que les dejen seguir chupando de la teta.

Por eso entre tanta basura, da gusto oír a hablar de nuevas opciones, como UPyD, de la ex-socialista Rosa Díez, que, harta de ser vendida por su partido, decidió encabezar una opción que partía de cero, con el riesgo de perder para siempre su sitio en primera línea política. Hay mujeres -y hombres, que dirían los correctos- con un par. O esa otra opción que nos llega desde Barcelona, la de Ciudadanos, de Albert Rivera, que obviando todos los boicots que por denunciar los excesos del nacionalismo catalán sufre, se dedica a defender los derechos de las personas y los ciudadanos, tan olvidados por la corrección política, en nuestros días.

Por eso, porque estoy harto de mesías y de tontos del culo trincavotos, ojalá en estas elecciones saquen unos cuantos escaños, Díez y Rivera, sin complejos, pues necesitamos aire fresco en nuestro sistema político.

He terminado de leer Un día de cólera, de Arturo Pérez-Reverte, una novela para cuya elaboración el autor ha utilizado una documentación bastísima que queda plasmada en los más de cuatrocientos personajes, todos reales, que aparecen en ella. La novela trata de una fecha señalada en rojo por la historiografía de nuestro país, la jornada que condicionó toda la historia contemporánea de España.

En algunas de las escenas que aparecen en el libro, he podido recordar los cuadros de Goya, la crueldad, perfectamente plasmada en negro sobre blanco por el autor, don Arturo. Pero en la llaga en la que quiero meter el dedo es en la de la desgracia patria. Aquellas gentes que salían a degollar soldados franceses, gritaban vivas a Fernando VII. Y que nadie osara decir algo en contra del deseado rey, pues corría peligro de ser degollado, desde aquel lunes, hasta el final de la guerra. Y de ahí en adelante también… por desgracia.

En lo que quiero hacer incapié es en la maldad y la traición de un mentiroso y un cobarde: Fernando VII. Un perfecto malnacido. En palabras de Galdós “…el monstruo más execrable que jamás haya abortado el derecho divino…”. Fernando VII se pasó los seis años de la Guerra de la independencia en Francia, al resguardo de los tiros y del peligro, y felicitando a Napoleón por cada una de sus victorias frente a los patriotas y los ingleses en España. Haciéndole la pelota al que había invadido su país, al comandante en jefe de las tropas que saqueaban pueblos y cometían otras tropelías en España. Era la guerra. Por si fuera poco, al llegar del exilio, como rey, gracias a los militares, a los ingleses, y a los paisanos que se echaron al monte. Primero juró la Constitución, después la derogó y persiguió a todos esos guerrilleros y militares liberales que le habían dado el trono, véase la ejecución de El Empecinado.

¿Esto es lo que nos queda siempre a los españoles? ¿Aguantar de nuestra clase política y nuestros gobernantes este tipo de reacciones de agradecimiento? Hoy en día, por supuesto, no son tan descarados como el Rey Felón. Pero disimuladamente, muchos políticos españoles, parecen no haber aprendido de la historia. Quizá porque no la conocen.

Después de la imagen de crispación política que la prensa nos ha transmitido en los últimos tiempos, uno, que aunque no participa, opina y sigue la información de carácter público; se hace ciertas preguntas.

Vamos a ver, según los sociatas, ¿de quién es la culpa? de los peperos, y según estos, viceversa. Enemigos irreconciliables parece. ¿La situación a quién beneficia? a los de siempre. ¿Quiénes son los de siempre? los nacionalistas periféricos. ¿Estos qué opinan? Que la culpa de todo la tienen, por este orden: el nacinalismo español, al que asocian con el PP y cualquiera que mencione las siguientes palabras seguidas: “Nación española”. Y según los pobres nacionalistas regionales, que los de centro-izquierda tampoco se pongan gallitos, que para ellos también hay. Y claro, ante la duda, míster Llamazares con estos cede, antes de que le pregunten, Rodríguez ZP, dice sí a todo, y el primo del físico, osea Rajoy, o al menos su partido, da buenas palabras que nunca vemos transformadas en hechos. ¿Saben como se le llama a esto, señores? Cobardía política. No vaya a ser que nos llamen fachas, decimos que sí. O, cuidado, que igual necesitamos su apoyo para hacernos con el ayuntamiento de Mataburros del Pesebre. Y claro, el enemigo resulta ser el que de verdad te puede quitar el gobierno, osea, si eres pepero el PSOE y si eres sociata el PP. Dicho de otro modo: les importa una mierda España, la nación, la calidad de vida, la estabilidad política, la solidaridad entre regiones y toda esa murga, que dirían ellos en la intimidad. Lo único que quieren es gobernar a toda costa, destruyendo a un adversario que debería ser un amigo, frente a los ataques a la cultura, a la historia común, a la solidaridad y a la tradición demócrata-liberal de nuestro país.

Ah, y antes de que se me acaben las ganas de escribir sobre estos hipócritas, quiero decir que se dejen de excusas algunos, no hay nada más cercano al fascismo y al nazismo que el propio nacionalismo, ese que quieren convertir en progre algunos como Carod, o en moderno algunos como Ibarretxe. Otra nota: el nacionalismo español nunca ha tenido representación parlamentaria en unas elecciones democráticas. Es más, su número de votos es muy pequeño y nadie conoce a los falangistas y compañía. ¡Y ojalá sigan sin conocerlos! Ojalá el nacionalismo español siga sin sacar escaños. Quiero decir con esto, que algunos analfabetos deberían abstenerse de llamar nacionalistas al PP o al PSOE. Y de confundir patriotismo con nacionalismo. O confundir defender la lengua castellana como herramienta de comunicación, con querer reconquistar el imperio dónde nunca se ponía el sol. -Ah, claro, perdonen, que esto no lo saben, o quizá les suene, ya saben, la historia de ese fascista de Felipe II… y toda esa murga-.

¿Saben por qué esto pasa en España y no en Francia, verdad? Siendo países en teoría muy parecidos… Está claro, por el analfabetismo funcional que padecemos los españoles. Ese que hace que confundan algunos patriotismo con nacionalismo. Nacionalismo periférico con progresismo. Independentismo con el no va más. O al partido de la oposición con el gran enemigo. O estudiar la historia de una manera objetiva, con centralismo partidista.

Lo que más me duele, es que todo esto no tiene solución. Ojalá me equivoque y mañana nos venga un De Gaulle español, a salvarnos de la demagogia… como hizo aquel hombre trayendo a Francia la constitución de la V república. Soñar es gratis…

A pocos meses de la conmemoración del cuadragésimo lustro, vigésima década, quinto de milenio, o bicentenario del levantamiento del 2 de mayo, del llamamiento de los alcaldes de Móstoles a la resistencia (nuestros de Gaulle), y de la salida al monte de muchos de nuestros antepasados dispuestos degollar a cuanto enfant de la patrie se cruzara en su camino; no se me ocurre a mi otra cosa que titular mi artículo en gabacho. Perdón, en Francés. C’est la langüe de l’amour… non?

Oui, mon ami, de l’amour. Y es que cuán fácil es enamorarse una vez superado un pasado desamor, ¿verdad?. Pero no todo van a ser frases bellas en la lengua franca (de los francos) y otras horteradas que sólo dejan de serlo cuando sientes palpitar tu corazón al recibir una sonrisa, al escuchar la voz de una persona que, al contemplar sus ojos por primera vez, te diste cuenta de que era única. Ahí es cuando todo cobra sentido, y lo hortera pasa a considerarse hermoso.

Pero lo que rompe mi corazón contra el acantilado de las rocas de la desesperación y la inseguridad es no saber qué es lo que ella responderá a mi propuesta, ni cómo planteársela. Tampoco ser capaz de ello esta vez. Pese a haber tenido distintos tipos de relaciones con otras mujeres, soy un analfabeto a la hora de conquistar a esa dama con magia, a esa hechicera que, con sus encantos, me ha robado el corazón.

PD: Espero que en esta contienda de la que soy guerrillero y llevo por mosquete mi corazón y por sable mi propia alma, a diferencia de hace 200 años… no venga Fernando VII y me eche las ‘caenas’.